Il m’aura fallu faucher les blés…

Elle faisait des miettes d’elle-même et les vendait aux enchères
Rapiécée, décolorée, en désamour d’un autre, qui n’avait  jamais aimé que lui;
en désamour d’elle-même aussi, griffée au sang, exsangue dehors-dedans.
le souffle coupé, la gorge irritée…
Perdue, sans lendemains, spleen sans fin.
Un jour son chemin a croisé celui de 23, dès lors se remettre à chantonner, pour [...]

Continuer la lecture »

97 et des poussières

A trop m’exercer à tenter de comprendre la concordance de mes  Temps discordants,  je me perds souvent dans un passé suppliciant; mais la vie est un fil si ténu, et moi, trente ans et des poussières, équilibriste je marche dessus.
Des pourquoi et des raisons il n’y en peut-être point, mais un beau matin (où peut-être [...]

Continuer la lecture »